sábado, 25 de mayo de 2013

Fenómenos irreversibles



"Tiene que haber algo en el mecanismo de la vida
que impida que ésta se degrade,
debe haber algún fenómeno irreversible,
pero nada puedo decir de él"

Schröndinger

I


El hombre no proviene 
de dios, ni del mono,
proviene del tiempo
y con él avanza.

En una única dirección 
y sin vuelta atrás.




II

No se puede predecir el futuro
de los fenómenos complejos
menos aún cuando desconocemos
el origen de las variables.

En los estados inestables
todo es indeterminación
como en el final de un llanto.


III

Una  molécula de ADN
la primera
flota solitaria 
en el citoplasma

Pez alienígena
en útero desconocido
profundidad
de lecho marino

Y la historia aún por ser
en la oscuridad
girando















IV

En los sistemas disipativos
todo es pérdida para que algo
pueda gestarse, en otra parte.

En América del Sur
un diente de león se desnuda
y desaparece

para que un pequeño niño tibetano
contemple sin pensamiento

el nacimiento de una flor.





Fotografías: Berenika

viernes, 24 de mayo de 2013

Malabares



Viajamos tan apretados en el colectivo de las siete, que difícilmente se podría llamar ventaja a esto de pasar casi una hora frente a frente con un extraño.
Por eso leo. De costado, contra el vidrio, en cuclillas, de panza al pasamanos.
Aprendí a leer sin mareos y sin nauseas. Ante la escasez de tiempo y de espacio.
Soy un flamenco haciendo malabares. Con una pata sostengo el libro, con la otra paso las hojas y subrayo.
De vez en cuando alzo la vista y finjo, claro, que no me distrae ese mechón de la frente que te cae desprolijo hacia un costado, el arco voluptuoso que forman tus cejas o ese lunar que hace las veces de firma a un perfecto perfil romano.
"Tu rostro es tan hermoso", pienso, "que si supiera, lo dibujaría". Y es ésta una verdad tan nítida que para que no se me escape aprieto un poco más los labios.
-¿Y si lo escribimos en un margen del libro y se lo mostramos como al paso?
- ¡Ni se les ocurra! ¿Acaso están locas?- supongo que ustedes también suelen conversar con sus manos. No son de fiar esas traidoras,  hay que observarlas, cuidarse de ellas, nunca se sabe.
Intento pensar en otra cosa: en el bebé que llora, en el cansancio del obrero, en la señora de medias de lycra bufando por un asiento que le dé respiro a sus varices.
Pero es inútil, como volver a la lectura. Un oso gigante intenta pasar por el medio, empuja y te obliga a dar un paso adelante.
Las rodillas se entrechocan, las manos se rozan. La sangre es tan cobarde!!.
 Y es ese segundo tan íntimo y a la vez tan lejano que sólo atinamos a mirar al piso, y hacés más que bien.
"Tu rostro es tan hermoso", pienso, " que si levantaras la vista para mirarme, mi respiración lo bosquejaría con invisibles pinceles de ciego, temblando, en esa minúscula cápsula de tiempo y de aire, donde no nos queda más opción que mezclarnos."

martes, 21 de mayo de 2013

Cataplasmas




El asma es una asfixia a medias
un mirar hacia un pozo sin fondo
con la cara bien morada
y en el pecho un silbido
de animal herido 

Es una pelea a doce rounds
entre un peso mosca y un peso
completo
por un sorbo de aire

para terminar bufando
con la cabeza agazapada
dentro de una olla
o debajo de una
tonelada de toallas

Rogar más que a dios
a las sílfides
que insuflan
los alveolos

y  reconocer de refilón
en el olor azufrado
de las cataplasmas
las babas insaciables
de la muerte

Diadermina




Las manos de mi abuelo
van y vuelven al taller
van y vuelven al moisés, engrasan
tuercas, levantan guinches
ajustan llantas/os

El sonido del motor
del compresor
hace las veces de canto/a
una canción
de cuna en el umbral
de la mañana

De grande aprendí a leer
los caminos en sus palmas:
el de  la vida, poblado
de cicatrices blancas
el de su cabeza de pez
escurridizo
lleno de canas
y el de las marcas
de mis besos 
de diadermina
que fui poniendo
capa sobre capa
hasta cubrir
las escamas


viernes, 10 de mayo de 2013

Es así


Imagen: B. Berenika


Si no fuera por esta frágil
memoria de pez que insiste  
en lo que lastima
y que olvida
que no toda red es amparo
ni toda intemperie
desgarro

No habría otra manera 
de explicar que sigamos
confundiendo 
alimento con carnada

A pesar de que no falte
el piadoso
que nos devuelve
al mar

jueves, 2 de mayo de 2013

Debajo





Debajo de esto que ven

soy un roble fuerte que no tiene
miedo a drenar agua
la herida en la corteza
que cierra
la resina que no resiste
y arde en llamas

en las raíces llevo 
a la mujer deseada
y en las puntas
un sol fecundo
como la Venus
de Willendorf

no me faltará nunca
leche para darme
soy una loba blanca
que no se come las uñas

Y cuando las palabras se apagan
en la esquina de mi celda
soy el que aprende
la dignidad de volverse
simple fruto, semilla
ceniza o mantillo
para la madre-tierra


Me he enamorado




Me he enamorado de un hombre imposible:
me despierta con un café y un beso en la frente
me despide con un beso cada mañana
-y que tu día sea increíble- dice
-y que el mundo te regrese a mí
sana y salva.

Si estoy triste, hace de espejo
exagera , se va en  muecas,
me río hasta que la panza
se  acalambra.

Conversamos  horas
sobre bueyes perdidos
y en el silencio de la cocina
cada tarde 
apoyo mi cabeza sobre su hombro
y bailamos.

Si me duermo entre libros

me lleva en brazos a la cama 
me desnuda suavemente
me besa los párpados

Me he enamorado de un hombre imposible
que es la suma más sutil 
de las personas
que he amado
más el hombre que sería
para la mujer que no alcanzo.