No me tiendas trampas que caigo en todas

Trastabillé en el primer verso
el resto fue sólo
adormecer a la bestia
rodearla de palabras
marearla para que se entregue
inconsciente a la entrelínea
flotante
en la levedad de las formas


No me tientes trampa
sabés mejor que yo
elegir la carnada:
retazos de vida cruda
sin aditivos ni conservantes
para que huela y quiera
eso
para que huela y quiera

imposible resistencia de la sangre
que me mantiene
merodeando en tus rincones
carne de otra carne
que vuelve por más

Sondeos

hace falta más
que explicar al mundo
para comprenderlo

hay que recordar que
uno no sabe nada
que apenas intenta

dejar de acertar

sobre el centro
equivocado

Visiones

Alguien se asoma
a mi superficie dormida
es una niña que mira
y mira

sus ojos persiguen
una forma naranja
que se hunde en mi pecho
y se pierde

al igual que su mirada
poblada de neblina acuosa

"ese charco inexlorado
de luz líquida"

Parece como si supiera
que hay algo más allí
mirándola

o que ha traspasado ese punto
donde ya no es necesario
mirar


(la cita encomillada es de Paul Claudel)

Cimas

Llegar a una cima para ver
más que nubes merodeando
por la nieve de los cerros
o caminos que se pierden
minúsculos, en el verde.

Llegar y comprender

que alguien tuvo que soñar
previamente lo que vemos

que el paisaje completo
es ese más

el instante desbordando
cualquier foto.

El canto del agua

Yo no quise caer demás
arrastrar conmigo al cielo
cubrir de espesura gris
la osamenta astillada del mundo

Yo no quise insistir
horadar incesante la piedra
consumir un destino
en el contorno de las cosas

Es el caudal quien elige
cauce y forma
la gravedad y el temporal
hacen el resto

Me dijeron: Alguien tiene que ser
resistencia, y acepté
sin objeciones,
de los peces que emprenden
su osadía hacia el desove.

La canción sobre el Kilimanjaro

Kiju tiene los labios rojos y carnosos de una mujer, la tez oscura y el cabello moteado.
Lo alcanzo en la esquina de siempre, aquella cuyo empedrado movedizo simula
las teclas de un piano. Kiju pisa cada piedra mientras traza en el aire, una canción.
La canción viaja en el viento y se pierde sobre el Kilimanjaro.

No creo en imposibles, dice, mientras mira caer las flores

de las estampillas de Tanzania. 

Después se curva ante su miembro erecto, acerca los labios, 

consigue la eyaculación.

Si tuviera los labios de Kiju , pienso, haría lo mismo.

Otra vez el viento como la canción sobre el Kilimanjaro.
Dos por uno en entradas para mujeres que sangran.
Kiju tiene los labios carnosos de una mujer, pienso, y sangro.

Física Cuántica

Christopher Gilbert

Suena el teléfono y ya sé que sos vos porque acabo de soñarlo.

No es un asunto de probabilidades, dijiste, encontrar a la persona

adecuada es como predecir la lotería. Una posibilidad en un millón.

Y vos y yo somos afortunados.

Hemos sorteado todo tipo de obstáculos: lluvias de media estación,

 líneas que se cortan, cartas que no llegan, mensajes que llegan pero.

Trenes que parten con anticipación. Seres de otra dimensión 

enloqueciendo al tránsito. Escenarios que desalentarían a cualquiera.

Por eso hemos tenido que recurrir a medidas extremas. 

Apelar a la subversión de las leyes de la mécanica clásica:

 Así, mientras una yo sube por las escaleras, la otra baja 

por el ascensor para distraer al espacio y ganarle al tiempo 

en el mismo momento en que uno vos viaja la noche anterior 

 entra por la ventana para avisar que no vaya al lugar acordado

que vas a estar pivoteando entre la plaza , el café y el boulevard.

Siempre acudo a la cita puntual, me quedo en la puerta sin golpear

y te/me miro abriendo/te y saludándome del otro lado.

Después tomamos el té en nuestro no lugar favorito, a las cinco

del reloj de mi abuelo que se detuvo a esa hora y nunca más se movió.

Desde que la mitad de las moléculas intentan convencer a la otra mitad 

de meterte en la cama, y la otra mitad intenta convencer  al resto

de que no es apropiado. Nos acostumbramos a ser cuatro 

en el orgasmo. Dos que se desarman 

y dos que miran y registran la disolución.

Christopher Gilbert

Ángeles diablos

Yo no podría quererte, no.

Salir de abajo del árbol

recalcinarme al sol

sin la seguridad del agua

se vengaría el cielo con mil diluvios

por tanta imprudencia
tanto  descaro

No podría, no

ahondar en el miedo de saber

que no todo lo que se pierde es sin dolor.

Faltaríamos a todas las leyes , seguramente

las cosas perderían gravedad. Sería por fin

el fin del mundo y el final del juicio
sin juicio final

Se derrumbaría la ilusión del paraíso, porque el paraíso
entero haría enter y entraría: por todas las puertas
todos los flancos

¿Te imaginás amor?: Todo junto de una vez

por única no vez

Huirían lejos los instaladores de promesas

los profetas del desierto

los hipócritas que decían amar y solo decían

Yo no podría amarte, no.

Sería como sentar precedente de que

 la felicidad existe, acudirían de otros planetas

pidiendo comprar la formula, el secreto

nos acribillarían en la plaza mayor

herejes sin respuesta

Yo no podría, ni en sueños

hacerte pasar por eso, tener que elegir

por sobre  los amores contrariados

tener que explicar y no tener idea porqué

fueron solo eso, amores contrariados

Yo no podría amarte, amor

sería un trabajo demasiado arduo

me llevaría día y noche, me faltarían horas

dejaría de comer, de dormir

 de soñar,  no,

siempre estaríamos soñando

al borde del paroxismo, del desborde

del encanto. Me darían por minuto

diez infartos

un corazón en peligro de extinción
es aceptable

dos es demasiado

Las aurículas no saben  sostener

caminaría de tu mano, por los caminos

 dejando charcos

Yo no podría amarte amor, como podría

curarte con besos cada herida,
proteger cómo, cuanto, qué.
Fracasaríamos en cuestión de segundos

porque el mundo, amor, no está preparado

para entender, para entendernos, para creer en fin

no estamos preparados

 y hay que ir de a poquito

reconocer que Darwin tenía razón

que del hombre al mono hay un solo paso

y del hombre al ángel-diablo otro tanto

 y ese paso, amor, lo di con vos, y se cayó

la nube, y nos dejó de lado.

-¡Un ángel-diablo qué horror!-

 todos los cielos gritaron

- O ángel o diablo,  decidan qué-

 y nosotros/as que no sabíamos ser más que lo que éramos

 tan ángel-diablos, que la dualidad se retorcía sin salvación

mientras nosotros/as

reíamos

de tanto escándalo.

Los ojos de Millikan

En la soledad de su cuarto

observa por millonésima vez
la pequeña gota cayendo 
entre las placas metálicas

Espera impaciente el día 
en que logre verla
suspendida 
en el aire

Detenida, será mucho más 
que un enjambre de electrones  
sobre su cuerpo
cansado

Detenida, será la medida exacta 
de lo que carga
el número que la ciencia
aguarda con ansias
como un proxeneta 
por la paga

Al igual que en el retrato de Poe
sus ojos irán dejando 
la luz que buscó
tantos años

dejará de ver
para que otros 
vean

Deseo

"Toma tanto ser el deseo,

  y es como aquel insecto cuando ruge 

y  viene por tu sangre."

(Laura  García del Castaño)

No pertenecemos a este mundo, dijiste.

La felicidad  es para los hombres

no para los aliens

Y qué hago ahora, entonces

con este canto moribundo

con este desvelo de temblores

en la sangre

Con tu inconciente
aconteciendo

trastocando lo que hablas

y esa pena que llevás clavada al cuello

como dos comilllos

insaciables

Polen, tus palabras

para mis horas estériles

Tus silencios, gusanos

para el hambre
de mis aves

Voy a lamer los restos 

de tanta paciencia infecta
a despejar  tu ansiedad
de selva agazapada

 A celebrar todas las muertes
de este amor que roe
hasta los huesos

y se filtra como una peste

por los intersticios
de la carne

Voy a sangrar  en versos

la fiebre

que aflora,

el zarpullido

de esta pasión intoxicante

Enamorados del agua

nos dejamos flotar

en la leve superficie
de la música

mientras callamos la espesura de un bosque

en la profundas fauces de un lobo

Improvisaciones

Buscar un cuerpo
quizás el propio
en otro ajeno

Besar
con labios extrañados

Saber que es pequeño
el lugar y que no quepo
en la flor
que me hace falta

Hundirse por completo
en el olvido
volver con un asombro
en cada mano

Hablar desde el lugar
donde los sueños
son los hijos no planeados
de la infancia

Crecimiento

Juan Zo

Un árbol crece

en la pared de un puente

entre cemento y sin preguntas

su cuerpo cansado

resiste en la curva

las ramas hacia arriba

 mendigando sol

¿Qué espera?

No espera nada

o quizás una raíz

que con el tiempo baje

hasta rozar el río

o el nacimiento de un brote

como una lengua extendida

ante la promesa

del agua.

8 / oo - Fragmento de "Carte d' un monde paralléle"

I

Los silencios son siempre extraños,
no tienen forma
se-paran (en) el no saber de la cosa
y se te quedan mirando
en silencio, el tiempo se vuelve más largo
y su doble más denso.

El doble del silencio es un sentido sordo
un espacio que simula vacío
y sin embargo
está lleno de una comprimida transparencia
monstruosa.


¿Cuánto tiempo hay encerrado en un segundo de silencio?

Acechando…

Debajo de la piedra del silencio, su doble,

Acechando…

Y entonces, zás!, por un descuido de palabras
el doble salta
cual payaso de acordeón con mueca que asusta
y desparrama
por todo tu cuerpo,
un siglo del silencio de tu vida
que estaba allí,
anestesiado.





II

Y es que a los silencios les encanta hacer crujir
su andar en penumbras
y entonces alguien dice para calmar el miedo
dice
que ha sido la puerta
o del techo, el tirante de madera
que cruje sin motivo.

Los silencios son peligrosos si no tienen motivo
si lo tuvieran, dejarían de crujir
pero crujen y entonces
les inventamos uno
por las dudas
por si funciona
y dejan de hacerlo.

Pero es inútil

como evitar
que las horas caídas
se desintegren

sobre el musgo





III

Y si por casualidad algún silencio llega a tomar forma
es sólo para camuflarse en fondo

Sobre fondos de silencio
los movimientos enlentecen
y los pequeños sonidos ensanchan.

Una gota demora una eternidad
en caer estridente sobre un charco
y su sonido al caer se vuelve tan amplio
que se parece
al sonido que hacen en un beso
los labios.

Entre gota y gota
el tiempo se detiene
como en el beso
las bocas.

Peligrosa cercanía la de tu boca-gota transparente

Acechando…




Fotografías: Katia Chausheva

Fenómenos irreversibles

"Tiene que haber algo en el mecanismo de la vida

que impida que ésta se degrade,

debe haber algún fenómeno irreversible,

pero nada puedo decir de él"

Schröndinger

I

El hombre no proviene 

de dios, ni del mono,

proviene del tiempo

y con él avanza.

En una única dirección 

y sin vuelta atrás.

II

No se puede predecir el futuro

de los fenómenos complejos

menos aún cuando desconocemos

el origen de las variables.

En los estados inestables

todo es indeterminación

como en el final de un llanto.

III

Una  molécula de ADN

la primera

flota solitaria 

en el citoplasma

Pez alienígena

en útero desconocido

profundidad

de lecho marino

Y la historia aún por ser

en la oscuridad

girando

IV

En los sistemas disipativos

todo es pérdida para que algo

pueda gestarse, en otra parte.

En América del Sur

un diente de león se desnuda

y desaparece

para que un pequeño niño tibetano

contemple sin pensamiento

el nacimiento de una flor.

Fotografías: Berenika

Malabares

Viajamos tan apretados en el colectivo de las siete, que difícilmente se podría llamar ventaja a esto de pasar casi una hora frente a frente con un extraño.
Por eso leo. De costado, contra el vidrio, en cuclillas, de panza al pasamanos.
Aprendí a leer sin mareos y sin nauseas. Ante la escasez de tiempo y de espacio.
Soy un flamenco haciendo malabares. Con una pata sostengo el libro, con la otra paso las hojas y subrayo.
De vez en cuando alzo la vista y finjo, claro, que no me distrae ese mechón de la frente que te cae desprolijo hacia un costado, el arco voluptuoso que forman tus cejas o ese lunar que hace las veces de firma a un perfecto perfil romano.
"Tu rostro es tan hermoso", pienso, "que si supiera, lo dibujaría". Y es ésta una verdad tan nítida que para que no se me escape aprieto un poco más los labios.
-¿Y si lo escribimos en un margen del libro y se lo mostramos como al paso?
- ¡Ni se les ocurra! ¿Acaso están locas?- supongo que ustedes también suelen conversar con sus manos. No son de fiar esas traidoras,  hay que observarlas, cuidarse de ellas, nunca se sabe.
Intento pensar en otra cosa: en el bebé que llora, en el cansancio del obrero, en la señora de medias de lycra bufando por un asiento que le dé respiro a sus varices.
Pero es inútil, como volver a la lectura. Un oso gigante intenta pasar por el medio, empuja y te obliga a dar un paso adelante.
Las rodillas se entrechocan, las manos se rozan. La sangre es tan cobarde!!.
 Y es ese segundo tan íntimo y a la vez tan lejano que sólo atinamos a mirar al piso, y hacés más que bien.
"Tu rostro es tan hermoso", pienso, " que si levantaras la vista para mirarme, mi respiración lo bosquejaría con invisibles pinceles de ciego, temblando, en esa minúscula cápsula de tiempo y de aire, donde no nos queda más opción que mezclarnos."

Cataplasmas

El asma es una asfixia a medias

un mirar hacia un pozo sin fondo

con la cara bien morada

y en el pecho un silbido

de animal herido 

Es una pelea a doce rounds

entre un peso mosca y un peso

completo

por un sorbo de aire

para terminar bufando
con la cabeza agazapada
dentro de una olla

o debajo de una
tonelada de toallas

Rogar más que a dios

a las sílfides

que insuflan

los alveolos

y  reconocer de refilón

en el olor azufrado

de las cataplasmas

las babas insaciables

de la muerte

Diadermina

Las manos de mi abuelo

van y vuelven al taller
van y vuelven al moisés, engrasan

tuercas, levantan guinches

ajustan llantas/os

El sonido del motor

del compresor
hace las veces de canto/a

una canción

de cuna en el umbral

de la mañana

De grande aprendí a leer

los caminos en sus palmas:

el de  la vida, poblado

de cicatrices blancas

el de su cabeza de pez

escurridizo

lleno de canas

y el de las marcas

de mis besos 

de diadermina

que fui poniendo

capa sobre capa

hasta cubrir
las escamas

Es así

Imagen: B. Berenika

Si no fuera por esta frágil

memoria de pez que insiste  

en lo que lastima

y que olvida

que no toda red es amparo

ni toda intemperie

desgarro

No habría otra manera 

de explicar que sigamos

confundiendo 

alimento con carnada

A pesar de que no falte
el piadoso

que nos devuelve

al mar

Debajo

Debajo de esto que ven

soy un roble fuerte que no tiene

miedo a drenar agua

la herida en la corteza

que cierra

la resina que no resiste

y arde en llamas

en las raíces llevo 
a la mujer deseada

y en las puntas

un sol fecundo

como la Venus

de Willendorf

no me faltará nunca

leche para darme

soy una loba blanca
que no se come las uñas

Y cuando las palabras se apagan

en la esquina de mi celda
soy el que aprende

la dignidad de volverse

simple fruto, semilla

ceniza o mantillo

para la madre-tierra

Me he enamorado

Me he enamorado de un hombre imposible:

me despierta con un café y un beso en la frente

me despide con un beso cada mañana

-y que tu día sea increíble- dice

-y que el mundo te regrese a mí

sana y salva.

Si estoy triste, hace de espejo

exagera , se va en  muecas,

me río hasta que la panza

se  acalambra.

Conversamos  horas

sobre bueyes perdidos

y en el silencio de la cocina

cada tarde 
apoyo mi cabeza sobre su hombro

y bailamos.

Si me duermo entre libros
me lleva en brazos a la cama 

me desnuda suavemente

me besa los párpados

Me he enamorado de un hombre imposible

que es la suma más sutil 
de las personas
que he amado

más el hombre que sería

para la mujer que no alcanzo.